Скажите ему, что дорог он мне. Засохшую розу в бокале храню И каждое утро вернуться молю Того, кого помню, кого не люблю.
Скажите ему, что дорог он мне, Что с трепетом я расцелую цветок, Ведь он - моя альфа, мой мир, мой исток, Мой первый порок, мой рай и мой рок.
Скажите ему, что дорог он мне. Рекой льется кровь из бедного сердца, Что в боли и хладе не может согреться, Что в ранах и муках стучит в его дверцу... ...и ждет его сердца...
От дождя тротуары Тверской залежалой воняют бомжатиной. Я здесь часто хожу неживой, накурившись травки мечтательной.
Я спокоен. Я вижу: идут, улыбаются сытые. Кстати, вы видали, как деньги суют, проституткам козлы от Bugatti?
Руки сами вынули нож. Это понт, и довольно массивный. Никотин растворяет дрожь и глазам добавляет силы:
"Добрый вечер! Здорово, друзья! Улыбаться не надо: я - хищник, Вы отстали от стада? А зря! Завалить вас - что выдавить прыщик! Башли лишние есть? Отдавай! Выворачивай - сука! - карманы. Ты, гаденыш, откинулся в рай, а в моей голове - рак мамы!"
Я вас любил: любовь еще, быть может, В душе моей угасла не совсем; Но пусть она вас больше не тревожит; Я не хочу печалить вас ничем. Я вас любил безмолвно, безнадежно, То робостью, то ревностью томим; Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам Бог любимой быть другим.
Это, кстати о Поэзии, о поэтах. А то - все страсти роковые, и от писак спокою нет... Дантес бы застрелился от бессилия, блин
Он лежит и молчит… и даже не плачет… Ведь уже понимает, что он одинок… Ну а как же другим объяснить, что же значит Это страшное слово – «отказничок»?!
Никого рядом нет, лишь пустая палата, И малыш-крохотулька глядит в никуда. И не знает никто, какова эта плата Быть отверженным сразу и навсегда…
Не понять, не простить мне тех нелюдей, Что подобное в жизни своей допускают, Как же можно бросать неповинных детей? И какие же твари тогда их рожают?!
Ты его носила под сердцем своим, Он тебе доверял, он любил и ждал встречи Как могла отказаться, оставить другим?! Как же сердце могло тебе не перечить?!
Он лежит… Он молчит, но рыдает душа, Где ты, где же ты, мамочка? Мама… Но вокруг пустота, но вокруг тишина… И всё сердце его, как открытая рана.
Он не знает тех рук, что прижали б к груди, Он не знает тех губ, что целуют ладошки, Он не может сам встать и не может уйти… И беззвучные слёзы текут из глаз крошки.
Так хотелось войти в тему, но не с пустыми же руками. Попыталась зарифмовать портрет одного знакомого, впервые, так что не будьте совершенно безжалостными:)).
Вкусы его откровенно просты – Как Черчилль он любит всё самое лучшее, Захочет – дотянется до звезды Или до месяца, в крайнем случае
Он щедр и галантен, он нагл и смел, Восторженность в чувствах считает плебейством, Но страстно влюбляется между дел В шикарных моделей немецких концернов
Его остроты всегда впопад, Двусмысленности - на грани дозволенного И никогда он не спрячет взгляд, Столкнувшись с Ней, когда рядом законная.
Словесный фетиш ему претит, Ровно, как позы гламурных «вешалок» Кто-то заметит, что он – сибарит, Возможно, он улыбнется вежливо.
* * * Чашка остывшего кофе, Был этот день или нет?! Чьё-то лицо резко в профиль «Здравствуй, ну вот я…» «Привет. » Медленно вечер сползает, Будто нарочно отстал, Будто, негодник , он знает Каждый из нас как устал «Зря ты зажёг тогда свечи» «Зря ты обиду зажгла…» «Мне не забыть этот вечер» «Мне не забыть!»Вот дела! Руки сжимаешь до боли, Губы невольно дрожат Снова и снова в неволе! Рядом больней во сто крат! Быть не должна эта встреча Мир не поймёт нас двоих. Пусть зажигаются свечи Для откровений других. Сентябрь 2008 г
Скорее, это я переиначила "превознемогая" - форма не литературная, ошибочная, но в разговорах употребляется довольно часто. Превозмогая - было бы правильно, но слишком красиво, что ли... Приземлить хотелось.Так что - графоманский неологизм. См. 2815...
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
