Может, кого-то повеселит сей опус... Тем, кто может и кто не может...посвящается Кто-то может кто-то нет, А хотел бы тоже мочь! Подключаю Интернет, как всегда, спешу помочь, Но инопланетный кот, Кем-то в сотый раз взбешен, Оборвал строки полет И...Пегас мой побежден. Смысла нет теперь бежать Мне туда, где кто-то ждет. Вновь облом: Пегас- мутант, Он инопланетный кот.
Сочинить ведро отстоя Дело дюже непростое: Надо по чему-нибудь Со всей силы ямбануть. А потом берем и сами Покрываем хореями. Пару дактилей пустить, Чтобы не анапестить. И получится оно Амфибрахиительно.
И снова наступает утро. Который век ЗасвЕтит с неба или мудро Посыплет снег. Запахнет кофе, в ста подъездах Зажжётся газ. И надо сыр потоньше резать В который раз. - Не заведётся? Заведётся! Уже весна. Февраль, собако, засмётся - Какое на? Июль смеётся или август, Развратный май, А может склочный Санта-Клаус? Не выбирай. За утренней за сигаретой Тянись рука. Пусть снова грянет над планетой Мой день сурка.
И снова наступает вечер. В который раз Свет не засветит, а диспетчер Уйдет в отказ. Запахнет воском, в старом доме Трещит паркет. Появится в дверном проеме Злой силуэт - Оскален рот, глаза пустые, В руках коса. И вновь патроны холостые, О, небеса!
Достал сурок – сурка на стену, На мой ковер... ...Уж лучше пусть сурку на смену Придет Бобер)))))
Достал сурок и был повешен, Пришёл бобёр. Стал раздаваться как-то реже Стенаний хор. О том, что жизнь однообразна И так скучна. Все стали избегать соблазна Позлить бобра.
Бобра злить - Это риск не малый! Ведь он силен! Пусть поскорей к такой-то маме Канает он! Тем, кто живет однообразно И кое-как, Поможет видеть всяко-разно Хмельной хомяк!
Свет поломали в помещеньи И нет пути, Опять без искры освещенья Наверх идти. Страшны ночных подъездов звуки, И тьма в глаза, Но, успокаивая руки, Блестит коса. Ну что ж работа есть работа И там и здесь, Чужая смерть – моя забота, Я смерть и есть. Пусть для кого-то это горе, Не голоси, Как говорят: «Memento mori» И свет гаси.
С похмелья мучают обиды, Но что мне в них, Вот пишет грустная Исидо ПИчальный стих. И запахи в моем подъезде Совсем не те, И газа больше нет, не лезьте К моей плите. Мой сыр, давно заплесневелый, Но не Дор Блю, И хлеб зеленовато-белый Я не люблю. Чтоб завести её мне нужен Кривой стартёр, Хоть за окном февраль, но лужи Залили двор. И со скребущим душу сплином Всегда легко Я быстро справлюсь никотином Да под пивко. Пусть говорят, что алкоголик, С утра – пивка, Их мнение без палки нолик В мой день сурка))))
Неизданный буклет моей боли Пылится в шкафу, съедается молью. Ждет часа того, когда под бой часов Очнется от снов, Обретет свои крылья и станет былью. В белых лучах наяву, Купаясь в речах - Похвальных и громких, А может до боли правдивых и колких. А буквы разлетаются в осколки, От того, что без толку ждали славы.
Уже скольких слова поросли травой - Гениев и не очень, Утренних и тех, что ночью... Плешивых и статных, паршивых и знатных, Но все же людей из мира идей занятных. Неужели мой путь уж проторен давно? Все равно- идя по пятам, Собирая ненужный хлам Из разбросанных фраз, Забытых для нас - Я буду писать, пока слог мне не чужд и нет других нужд. Но, пока моя боль покоится там же - В старом шкафу, Становится невольно грязью Из затертых страданий, Остывших желаний И криков, увы, затуханий.
Вот как то так...Из давнего, почти забытого прошлого. Что скажете, уважаемые поэты и поэтессы?
Я поэт-псих какой-то :-) Более менее стоящее получается, только при сильных эмоциях...Ну не синяки же себе набивать, если все хорошо...Но, я попробую оттолкнуться от позитива, хотя не уверена, что что-нибудь получится.
Ну, Вы мастерски меня порвали Я Вам с радостью рукоплещу! Повесть обо мне Вы накатали, Что и стыдно...Пойду музу поищу.
Псих-поэт? Писатель-шизофреник? Ну и пусть, мы Все психи чуть-чуть. Мне не надо пива или денег - Не хочу писать пьяную муть.
Я не жалуюсь, на то, что мне не больно. Я источник вдохновения ищу. Чтобы было сердцу моему привольно, Я стихами путь свой замощу.
Вам спасибо за такое упражненье - Буду снова я перо острить, Чтоб за всякое рифмосплетенье Я могла немного отомстить
Вот и видно, что без боли - я бездарность - Не могу великолепной рифмой окатить. Слог за слогом я черчу сейчас банальность, Это псих-поэт Вам ерунду вторит.
Буду я лечить шизофрению, Пальцами по кнопкам ударять. И не ждать свою меланхолию, А от счастья буду я писать.
Рвать на клочки звали не меня, но порву маленько. Хотелось быть злым, как мне положено по амплуа, но не выходит. Мне стихи понравились. Я, конечно, люблю не такие авангардные, чтобы не только рифма, но и размер присутствовали. Но и без классического размера увидел и мысли, и креативность.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
