Неформатная просьба к обитателям Адвего. После друга осталось много разработок, знаю только то, что он был гением. Не все удалось успеть. Черновики оказались у меня, после меня этим никто заниматься не станет. Но хотелось бы знать хотя бы приблизительно, куда все это можно пристроить, чтобы не пропало. Мы общались, но темы лириков и физиков только в кино бывают взаимными, мы общались на отстраненные темы. Если кто-то может прочитать эту схему, не подробно, так, наискосок, чтобы хотя бы знать — что это. А там я по его книгам и телефонам попробую узнать, как пристроить эти черновики...
По загрузке вижу, что "картинка" по дороге рассыпалась. У меня все резко и читаемо. Ладно, не получилось.
С осторожным удовольствием слежу за героями. Нравится плыть в созданных Вами ощущениях, тонкая грань между болью и удовольствием. Понравилось, что очень интимны отношения с Дорогой. Вы - Мастер слова, только один вопрос: разве у алабая легкомысленный нрав? Или у того самого именно так?
Красиво. И радует, что меняется настроение. Уже думал, что будет полная депрессия и одиночество. А здесь как матрешка, вытягивается одно за другим. Интригует.
*Для меня это еще прекрасный образец современного слова. Скопирую, распечатаю и поработаю с карандашом. Спасибо за такую красоту
Приятно, что Герой решил почтить меня своим присутствием. И буду рад встрече с ним снова. Спасибо.
Простите за вопрос. Почему, если не секрет, решили уйти от яблока, и истории, почему оно надкушено (без мостика в Рай). Слишком очевидно?Так закрываете от чужого взгляда что-то личное, заменяя образы? Или изначально это и был жанр "городская\современная мистика"? Конечно, если это не литературный прием, а нечто большее, ответ не нужен.
Первая мысль после прочтения: "людей подсадили на потребление, и им мало. Но есть люди, воспринимающие глубину, не форму. И это знание их убивает" А вторая, что это грустная повесть о беспомощном человеке. Так родственники о надоедливых стариках говорят, что он сам справляется и отказывается от помощи. А ему даже кран открыть сложно :(
//огромное рыжее облако Мой тоже похож на огромное облако, только чёрное с белым. Тоже такой большой, но невесомый и плавный и какой-то незаметный. Зато маленький наоборот. Малой, а шустрый, быстрый, громкий, звонкий не бегает, а прыгает.
Он смотрел в окно, и стекло растворялось. Из него шла прохладная влага осеннего вечера. Утренний стих, написанный после долгого молчания внутреннего джокера, был неожиданно коротким и простым, не похожим на его обычные длинноты с философским подтекстом. Людей в этот день было мало и парикмахерская отдыхала. Мастерицы вели неспешные разговоры о ценах, проведенных выходных и новом распоряжении, начальства. Сдавать кассу один раз в неделю вместо ежедневного конца рабочего дня.
Много лет назад, когда его работа оставалась еще востребованной, а люди считали минуты, не сверяясь с глобальными истинами и новостями, а чтобы не опоздать или хотя бы успеть, короткий сюжет о факире, гнущем с экрана телевизора вилки и запускающем старые поломанные часы, удивил не способностью гнуть металл на расстоянии, а интонациями говорящего. В них, кроме сытой уверенности, было что-то, намекающее на обыденность тайны, постигнутой опытом, а не блужданием в книжных истинах. Реальность штампует своих диссидентов, умеющих прятаться под балдахином событий, нацеленным взглядом и особым расположением радужки, напоминающей солнце во время заката. Она редко открывает пространство всего круга. Сонпаку выпускает из внутреннего мир часть или фрагмент эмоции, состояния и настроения.
До закрытия оставалось два часа. Вспомнив, как в последний раз, при чтении ее стихов он ощутил этот колкий запах, напоминающий расплавленный металл или сварку, он взял в руки часы и посмотрел, на каком времени суток они решили сбежать от хозяйки. Работа часовым мастером не приносила того удовлетворения, которое испытывают обычные люди, получающие за свою работу достойный материальный эквивалент Нетребовательность и аскетизм нужны были для другого. Машины, женщины и коллекционная шелуха, превратившаяся в последнее время в поделки новой астрологии, его не интересовала. Отказ от этого и скупое дозированное совмещение с миром обычных людей, дарило нематериальные, но очень глубокие и необычные знания о том, почему зажигалки ломаются раньше того, как в них окончится газ.
Отчего на пешеходном переходе некоторые путники всегда бегут на пять-шесть секунд раньше, чем он увидит зеленый свет светофора. Зачем листья скручиваются в пергамент, а в некоторых магазинах не запотевают стекляшки очков. Этих мелочей набиралось с каждым годом все больше. Пазлы гармонично складывалось в особую концепцию связей внутреннего и внешнего мира. Зачатки тайн он находил в поэзии Фроста, Есенина и прозе Хемингуэя. Он считал мастеров слова тайными посланцами еще не переведенных на человеческий язык истин. Богу или дьяволу нужно было, что бы они жили в стихах, но не были поняты или прочитаны, он не знал. Но понимал, именно их тайна развешает сбываться словам, иногда брошенным вскользь, но очень прицельно, когда эмоция вскрывает пласт несущихся под ногами зеркал — троллей магнитного ядра земли.
Когда он понял, почему в семьях обычно нелюбимые дети становятся проводниками этих тайных знаний и истин, добиваясь вершин не трудом а сколько фартом обозленного я, стало обидно за Сальери. Опыт работы с часами научил лечить их, не вскрывая. Ломается не механизм, а человек, в жизни которого произошло нечто, не вписывающееся в гармонию рождения его чисел и событий. И если найти ключ к подземному танцу металла, часы пойдут сами. Чтобы научиться погружению в это состояние, он долго изучал методики филиппинских хилеров, иногда практиковал приемы трансценденций. Реальность легла под его открытие случайно.
Строчки стихов приходят из внутреннего ниоткуда. Однажды, когда он разбирал сложный случай с тайванскими часами, на циферблате которых контур крейсера напоминал бумажное оригами, пришла строка. Тихая, короткая, но пронзительная и прозрачная, как только что вымытый, еще влажный хрусталь. Она требовала продолжения и не отпускала. Он отстраненно смотрел на циферблат и искал слова, и пока это происходило, секундная стрелка нервно дернулась и рванула вперед, бурлаком подтягивая минутную, а за ней и часовую.
Он не всегда использовал этот опыт. Но сегодня он попробует опять: понравился мальчик, принесший мамины часы. На его лице еще не было той искусственной коросты, разделяющей человека внутреннего от лица толпы. Его эмоции были естественны и совпадали с произнесенными словами, когда он рассказывал, что произошло. При смене батарейки мама случайно уронила на часы флакон с прозрачным маникюрным лаком. Ацетоновый клиринг поверхности не помог, а часы были дороги, как подарок близкого человека.
Он вспомнил свой тайный кораблик и подумал, что остановил их не клей лака, а испуг владелицы. Время — капризная барышня, придуманная людьми как плетка добровольного изгнания из прошлого и будущего на татами настоящего. Вспомнив утреннее стихотворение, мастер посмотрел в окно. Оно сбывалось, снег валил волглыми крупными хлопьями, покрывая улицу белым. Так ложится эмаль на податливый бок металла, чтобы выкрасть у внутренних тихих минут немного времени для света дня. Сегодня драйвером его оппонента — чужого времени, был страх. Сильнее страха только любовь и искусство. Часы, слушая пульс своего хозяина или хозяйки круглосуточно, становятся проводниками в прошлое, назло тем, кто придумал время. И иногда, начинают там свой карнавал событий и сюжетов. Но об этом он еще никогда не размышлял.
Прочитала ваш рассказ, понравился. Мне тоже по смыслу этот понравился больше, хороший, интересный. Но тот, что на конкурсе, красивее написан, там такие у вас завитушки из предложений, очень круто!
Спасибо, Лика. Странное дело в ощущениях. Я его сюда кинул и забыл про него. Он писался легко, ну тогда, когда Вы пробивали конкурс, а потом, и админы решились на свой. И конкурсный опубликовал где-то почти в это же время.
На днях перечитал: не узнаю себя. Текст стал чужим мне..Хотя он писался из личных впечатлений, знаний и опыта. Вот так, коллективное бессознательное вышибает из сознания "я", и вливает туда....разноцветные квадратики. Шучу. Вернусь к нему. У меня здесь целый ангар слов.
Выздоравливайте, ну и с праздником, который сегодня для католиков еще раз напомнит, что все проходит, а слово остается.
Всего два звука РХ. И два предлога: "до" и "после". И совсем другой мир.
Спасибо. Вы про католическое рождество? Да, для меня это не праздник, не считаю праздником его, но все равно спасибо. Новый год, да, наверно, единственный праздник, который остался и ещё 9 мая. Который чувствуется, что это праздник.
опускается вечер и руки одно перманентно второе устало боль предатель наитий свет фальшивка ментала ничего я не знаю красивее разлуки когда сердце в закате твое имя искало отпуская по капле любимые звуки голоса
детективный поток наконец то меня притушил разбежались слова расползлись необычные смыслы хороводы идей по лучу световому ушли в подземелия ведьм где бликует неявственно чистый не принявший на грудь грабли ямба и камни хорея лист тетради с полями табу
подберу что нашлось из созвездий побитого пса и открою мотель старым буквам из школьной тетради там где пропись лапши неумелых крючков или слешей еще словом не стала оттоптанным временем внешним
оголтелый декабрь снег упал и лежит под следы подставляясь не летает не тает прирастая коростами лжи снова день снова шить повороты дорог лоскутками летящих сознаний
внутри холодок терпкой мяты из белого туба неприметной советской прохлады вместо легких дыханий от бунина из мещерской чужой стороны паустовского бубен из розы разлетевшейся из конфетти новогодних хлопушек и пушей эхо старое новой войны от нарциссов отвергнутой славы
день плывет между прошлым и миром кандалами прогнившей пеньки из подмоток ржавеющих труб
снег не просто лежит сторожит твоих слов не слетевшие звуки
судьбы кукушка выбросив дитя из теплого семейного гнезда дает ему свободу воплощений и шапки древних гор и шум дождя подлодки айсбергов равнины снежных лоций свободой холода ему принадлежат а там хоть вечность складывай хоть до любви охочим становись не помешает колея залюбленные дети прирастают светом дня теряя глубину и свежесть ночи когда спит солнце или ждет луна наследников семейных прочерков психологи другое говорят но верится не очень
последние недели года пустых прилавков суета поход за чьим то счастьем неба долгота и приземленность выпавшего снега проемами разбитого окна из прошлого кому победа кому обычная байга из поражений остается неудел но все же остается иное улетает к солнцу миксуя стрелы слов и гири дел у лифта ставшего колодцем ты смел пока внутри смеется пустота заполнится чужими и снова мелочь снов собакой на протертом поводке на карабинах чувств чужих ведется в открытый временем отель из шпрот утюженных сознаний
белая береза но окно чужое смотрит не качаясь серьги распушив снег в ее чешуйках я за чашкой чая вспоминаю утро где ее еще не было но были тени перламутра черный жемчуг неба и живые сны красота не дар мотылек сознаний гасящий мгновеньем бабочек свечей где в чужих восторгах день живет ничей
свеча горит воронкой прозрачна и тепла растопленная влага у стрелки фитилька потом когда потухнет все спрячет в снега мат и холод дикой кухни и зимний старый сад и все твои слова...
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
