Пробую читать с ридера автобиографическую прозу Марлен Дитрих. Интересно, но трудно читать. Эта проза с чувственным началом ощутимо резонирует с чем-то глубинным, забирает сознание, на время лишает "я", предлагая красивый, необычный чужой мир. С бумагой проваливаться не страшно, с неоном, сложнее. Период адаптации к "реалу" происходит замедленно. Какое-то время преследует ощущение междумирья, как-будто одна нога на перроне, а вторая на подножке поезда. Дискомфортное ощущение.
Читаю набегами, чтобы не проваливаться. По первым впечатлениям становится понятна и безбашенная увлеченность гениев умной женщиной. Выбор Ремарка созвучен психологизму и отстраненности его прозы: глубиной рефлексий без розовых романтик, удивительному сочетанию утонченности и простоты. Детские воспоминания героини о войне похожи на документалистику. С щемящей подробностью автор рассказывает о своих переживаниях и взрослении, о буллинге в школе, а потом, буллинге родины, которую пришлось покинуть.
Книгу размышлений Дитрих переводила (!!) Майя Кристалинская, не менее креативная личность для своего времени и своего социума. По уровню эмоционального восприятия мира они чем-то схожи, хотя, мне показалась, исполнительница "Нежности" могла добавить в перевод не свойственную Марлен коммуникабельность с неизвестным читателем. Очень близкий порог, размывающий личное пространство героини и читателя. Мне казалось, Марлен более сдержанная и холодная звезда. И в этом ее шарм и хварна. А у Кристалинской получилось смещение в сторону эмоций, очень тонких, но и очень выраженных, ярких, как праздник Масленицы, с кострами, блинами и водкой.
Кристалинская не дожила до выхода книги в свет, хотя перевод работы почти закончила. Показалось, что каким-то странным образом эти оба факта связаны. Печатное слово имеет свои королевства и его законы пока до конца не изучены. Хотя, если откровенно, то и вообще почти не изучены. Все что сейчас происходит из самого акцентного — всего лишь промоакция одной молодой платежной системы из трех букв. Грубая правда февраля...
Я уходил спать, а ветка жила. Это были уютные разговоры. Не хотелось мешать женским темам. Они согревали. Спасибо. Оля Cezar05 109 раз показала, что слова умеют греть, улыбать, создавать фантастическую иллюзию дружеского присутствия, стягивая часовые пояса и километры искренним позитивом.
История, связанная с кофейной темой — удачный самообман о времени и себе, наверное, веселый и немного глупый с моей стороны, но искренний порыв. Чем еще в сети можно отблагодарить за желание и умение слышать. Этого не хочется забывать: "В детском возрасте приносила котят с улицы)" "У меня еще был кот дурной, он видимо думал, что я дерево и по мне можно взбираться" "Я шагнула на корабль, а кораблик Оказался из газеты вчерашней." "Летним вечером (уже было темно) выглянула в окно и заметила на стене ящерицу. Потом пригляделась - их было очень много. И они сидели не двигаясь на наружной теплой стене. До этого и после я больше такого нашествия не видела." " Вообще, русский балет круче сицилийской мафии" "Если у тех, кто привык довольствоваться малым заберут что-то одно, то может ничего не остаться." "Чебурашка - подвид апельсиновой плодожорки."
К Cezar05
кораблик из газеты по сепии парит и рифмы не дадут ему упасть на дно морской прибой его волной словотворит
Когда читаешь qraziya (104 поста), кажется, даже в суматохе форс-мажора, в скверне перемен и на дрейфе льдины есть некая неосязаемая, но очень прочная и стабильная уверенность в том, что еще будет солнце, пройдут дожди, все образумятся и все образуется. Удивительная способность умиротворять, находить баланс, оставаться, когда трудно ждать и искать.
Вспоминания об этих беседах:
"Учёные выяснили — коты понимают человеческую речь, но им пофиг." "Каждый в этом мире по-своему счастлив и одинок" "Критика может быть неприятной, но она же и закаляет сталь" "Я тоже иногда фотографирую кусочки природы, потом когда их рассматриваешь, приходит ощущение умиротворения." "...искусственный свет светодиодов искажает восприятие, только настоящий свет солнца открывает реальную картину." "Я построю гарем на четыреста мест, Будут пальмы фонтаны павлины. Кандидатов в мужья посажу под арест, И ревнивых, и лысых, и длинных..." (с форума "Мужчина без машины")
К qraziya
ангелы однажды улетят оставляя фонарям плафоны к свету солнца где не мелет град тот что изо льда и из металла все вернется на круги своя только взгляд останется печальным только взгляд... но его согреют сны павлина
Администрации, сделавшей ресурс, спасибо за возможность совмещать творчество и работу на доброжелательном фоне общения. Догадываясь, что все эти компоненты, плюс монетизация не главный мотив ресурса, хочу пожелать его создателям, чтобы сбылось. То, самое главное, для чего ресурс создавался. И спасибо за то, что все всегда работает.
Здесь мои искренние благодарности читателям, которые не отметились, не озвучили, а просто приходили на огонек. Пусть он на этой единственной свечке дня рождения станет маленьким маячком тепла. Спасибо ВАМ за ваши тихие визиты.
С такими мыслями внутри прошел год. С тем, что работы много и есть к чему стремиться. А это как камертон мотиваций. Прозрачность, глубина и искренность...
С днем рождения бложика :) У меня нет толкового для вас подарка, возможно вам будет интересно "разобрать" мой, кажется, самый удачный мини-рассказ. 🙃 Мне показалось, что вы это любите. Наблюдая за вашим анализом чужих текстов и смыслов я стал задумываться над своими смыслами. Кажется, не буду утверждать наверняка, но больше всего меня волнует классовое неравенство, да и вообще неравенство, это если изучить мои сюжеты 🙃 Больше всего меня расстраивает в жизни существование детских болезней (ДЦП например). Как увижу ребенка, который уже на старте в неком проигрыше перед здоровыми детьми, сразу хочется стать не философом, а ученым, который изобретет "таблетку от всех болезней" 🙂
«Почтальон»
Жил в одном городе веселый почтальон. Был некрасив, слегка неряшлив и частично счастлив. Достался хвост ему в наследство и рожок, в котором помещалось все его богатство.
Однажды, утром, где-то в три часа, стучал он в двери к одному маркизу. Тот спал еще, в пижаме и носках. Да как назло, ушли на рынок слуги, по его капризу. Маркиз набросился дворянской бранью на него. Припомнил хвост, рожок и обезьянье рвение. Да, все конечно от того, что спать хотел, вторую ночь маслал бедняга в винодельне.
— Извольте-с извиниться, фон дер Хряк. Я никогда не хаял ваше рыло. И пузо, что висит прям до колен, мне режет глаз, но говорю вам, снова, это мило. — Да как ты смеешь, о, безмозглый капуцин! Ты не знаком с обычной честью? И говорить со мной, простолюдин, тебе позволено лишь шепотом и с лестью! — Мне непонятен смысл ваших слов. Кто капуцин, мой господин? Кто не знаком с обычной честью? Так вы ко мне на «ты», без чести. Мне, право, как-то не до лести. — Ну, все подлец, не жди прощенья. Какой наглец! Ищи работу поскромней, глупец.
Жил в одном городе веселый трубочист. Был некрасив, слегка неряшлив и частично счастлив. Достался хвост ему в наследство и багор, в котором помещалось все его богатство.
И да, спасибо от бложика. Первый раз вижу, чтобы в качестве подарка предлагали поработать. Мне кажется, Вы слегка используете качество безотказности. Да и я решил здесь оставаться в роли обычного читателя, ну, за исключением некоторых любимых авторов. Не ждал сюрпризов. Подарки были в течение года, когда здесь было тепло. А бложик не только мой, я просто зажег свет...
Первый раз вижу, чтобы в качестве подарка предлагали поработать. Мне кажется, Вы слегка используете качество безотказности.ЦитатаЯ видать что-то напутал, есть такая работа, которая приносит удовольствие, ее и работой назвать трудно. Игнорируйте мое "неудачное" поздравление 🙃
А вот здесь — пробел, не помню. Не хотелось бы оправдываться, но есть род текстов, которые мне видятся не объектом чтения и анализа, а участием в чужой игре и очень частном мире. Искусство тоже игра, но иного рода. Вам бы не отказал.
Не хотелось бы оправдываться, но есть род текстов, которые мне видятся не объектом чтения и анализа, а участием в чужой игре и очень частном мире.ЦитатаОбещаю не просить вас более об анализе моих частных текстов :) Я грешным делом подумал, что именно этот текст вас чем-то заинтересует, но слишком высоко себя оценил, выводы сделал, спасибо. 🙂
Ну, есть же такие люди, которые работают не ради денег, а потому, что просто в кайф. Я подумал, что анализ это ваш наркотик :)))
Насколько все-таки проще ритуал общения офлайн. Видишь лицо собеседника, ловишь его эмоции, тут же резонируешь, чтобы не сбить его с волны и не въехать по полной в его. В интернете все сложнее.
Так бы я Вам сказал, Сережа, я сегодня вколотил уже около 12К и мне не хочется напрягаться на любимое занятие, тем более, хочется, раз объявил праздник, чуток расслабиться. Поскольку, когда все-таки говоришь о любимом занятии, априори, считаешь, что ты сам можешь выбрать его по душе.
А теперь фактура отказа. Критика предполагает некий флер профессионализма, а это значит, что я, обреченный в матрице дипломом филолога, чтобы не съезжать со своей волны, должен разговаривать на рабочем, современном грамотном русском. Мне ничего не стоит ботать по инет-фене как Nykko. Но профессиональная этика и ответственность перед теми, кого я анализировал, а их несколько сотен, мне такой форы не дают.
Поймите, литературная критика — это уже не виртуал, как у художника. Критик работает с состоявшимся материалом, оперирует научной базой знаний, исследований и прошлым опытом. А в этом опыте Достоевский, Лермонтов, Блок, Фрост и многие из тех, кто повлияли на эстетику моего исследовательского аппарата.
Анализируя рассказ, я даю ему проездной в мир критики, а это — огромный цифровой массив и стоящие там рядом титаны. Они просто вытрут мои глаза за такого визави. Поэтому, я предпочту работать с более сильными авторами, которые уровнем своего таланта и интеллектуальной полифонии могут меня защитить от этого мира классики.
Я разобрал некоторые Ваши вещи, дал рекомендации, смотрю сам, когда есть время и желание на то, как Вы движетесь. Но это может происходить только по моей доброй воле, когда я чувствую за спиной такую возможность. Поэтому, пусть Вас не обижает мой отказ, возможно, он был высказан в несколько категоричной форме, но право, не всегда умею соблюсти этикет лояльности в условиях онлайн.
И еще, я говорю не столько о Вашем искусстве, сколько о своем восприятии этого явления, а это понятие субъективное. И наверное, Вам известна простая истина, что вкус — это область желаний, часто неуправляемых и трудно поддающихся коррекции. И слава Богу, что так. Ну вот я не воспринимаю и не люблю Пушкина, Булгакова, Шукшина, хотя признаю за ними такие вещи как профессионализм, художественность и талант. Но этого мало, чтобы понравиться.
Не знаю, стоило ли все это писать. По крайне мере, хотелось бы, не то чтобы понимания, но отсутствия двусмысленности. Как мог, объяснил мотивы. Не сердитесь, есть вещи, которые нужно просто принять, даже если они мимо симпатий, сознания, времени.
Я нисколько не обиделся. Неудачно "вставил" свои 5 копеек, бывают у меня промашки, подпортил вам праздник и себе карму. 🙃 Скорее, я хотел объяснится и попросить на меня не обижаться, что в этот день попытался нагрузить вас работой 🙄
P.S. Благодарю за подробный ответ, предельно ясно и доступно :)
Такие дети очень сильные, я знаю. Это кажется, что они проигрывают, хотя я понимаю, что вы имеете ввиду. Но если наблюдать за ними, их жизнь полна таким смыслом, что немногим "здоровым" под силу:) И каждый день они совершают маленькую победу)) "Таблетка" найдется, когда мы научимся понимать людей, для которых обычный уличный бордюр - непреодолимая преграда. Когда мы уберем эти условные "бордюры", то сами перестанем бояться, что можем по какой-то беде оказаться на их месте.
кресты тетрадей в клетки запирают шеренги цифр забытых теорем а числа убежали в табели о рангах звук простыл закашлялся и спрятался под кожу у каждой нации свой внутренний штрих код
артикуляций бьется иерихон дыханьем сбивчивым сознание обгоняя идея превратить в маяк эфира обычный храм не кажется удачной амвон штормит что палубу на яхте и мрамор морем медленным плывет под лодочками ног молитвы парус отпуская к облакам там звук теряется в кармане сердца вороны на деревьях и кресты на куполах
бездомный пес отчаявшись согреться ворует снег в запрятанных белках вишневым глазов в осени сочась то ли слезой то ли дождливым крапом ему что орки что арапы любой струны обычная любовь пойдет летящая молчаньем из под корки бегущего ребенка в школу с тетрадками крестов
градусники новые не бьются отвердел гарцующий металл и шкала температуру прячет в хроме и зеркальных проводах коронуя время отражений влитым в альвеолы диафрагм и щелчок затвора без мишени как фотоохота или слалом по вершинам слова и лекал
скрип сапог сменили злые берцы да мотор предсказанный внутри только в сказке этой не согреться снежным королевам снегири разнесут закат на зимних ветках со страниц учебников в экран прорастает медленное дерево с тайного квадрата от малевича пряча в пиксель иней старых драм тридцать шесть и шесть вернув богам и солнцу
ночные мысли шепчутся в листве им свет не нужен мрак и тишина проснулся ветер веткою в окне стучит о времени забывчивого дня где в суете чужое слово норовит стать не дорогой а печалью долгих снов и почему то прошлое болит уравновешивая страхи и любовь лептонным следом медленных шумов машин проехавших на светофор внутри расцвечивая правило огней по алгоритму с красного в зеленый а осторожность желтого под снег коротких заморозков трогающих кроны еще не облетающих деревьев игрой в созвучия весной опустошенных и серебрянка жжется в дельтах вен ночными мыслями забытыми в листве упреком классика о сне и непокое а у порога плачущие двое задетые случайностью судеб
зима приходит не по календарю поземкой надоевших отношений в их алгоритме фраза не люблю живет по умолчанию и кротко спасательная шлюпка колыбели не долго держит радость на плаву вопросы безучастные и прочерк где раньше были даты кораблю предписывают мель пустых событий и саван простыней под гул машин так ждешь лоскут тепла зайдя на почту а там промоакций джокер или джин
не в силах поменять замок на двери скрипишь задвижкой старой на приходах изображая то чему не веришь ком сердца успокоив словом надо сугробы отпуская в чьи то весны рожком луны улыбку заменив чужих шипов касаясь нежной розы на время забываешься под штрих сомнения в гуманности искусства ворующего словом боль и жизнь
топкий шаг и пятки в лоне леса в томной влаге сдавшегося мха или под лишайником седым ты сидишь царевной несмеяной лес тебе чужой как я и дым старого осеннего костра ни услышать ни поговорить о связавших раньше интересах
сепий прошлогодняя листва руны из валежника и веток всходы подземелья светом метят медленно пуская в бугорках завязи грибниц нейронной сетью белый гордо прячется бока рабицей узорчатой завесив под монисто ветреных осин красной шапкой маякует тезка и лисичек желтые воронки прячутся от глаза объектива
ты не видел как они росли пробивали лиственный подол грай грача ночами не пугал только метил проявлений место дрифт ножа такой короткий миг обрезанья сути от начал
так и чтенье книжного романа темы соберешь найдешь созвучия но грибницы замысла не тронешь там в необратимой глубине корни смысла слову не доступны там где ты и сам себя не знаешь в царстве неулыбчивых принцесс снимешь шляпку а под ней процесс разочарования и ступор странных подсознания завес
Сегодня одно странное дерево за ночь все перекрасилось в лимонный цвет. Торопится в осень, а у нас жарко, почти по летнему. Так, наверное, люди за ночь седеют, хотя, говорят, что это фантазии и так не бывает. Спасибо, Вы меня балуете.
Я поняла. Прочитала.) Я тоже изначально не в то стихотворение написала, куда хотела). Но они оба красивые. Так что без разницы.) У нас сегодня гроза. Тепло. Но 2 дня назад случился заморозок, —2°С.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
