**машинное

карта нагрелась
лодочки глаз устали
герцы экрана больше не будят взгляд
вбиты слова в тело статьи и манна
тихой усталостью тень пеленает дня
то ли сурка то ли шнурка у уха
музыка нервно бьется в улитки схрон
и барабанят чьи то седые ветры
тексты под ноты яркие как огонь
но без тепла
без тайных слов в которых
даже не образы весь облетевший день
не удивительный
и никакой особый
тот что под вечер крысит слепую тень
мокрым асфальтом и листопадом хрупким
из самокруток скрученной в тор листвы
осень не время и не сезон
холодное утро
так и не ставшей миром чужой войны

Я подредактировала ваш стих немного, вот что у меня получилось.

Карта нагрелась, лодочки глаз устали,
Герцы экрана больше не будят взгляд,
Вбиты слова в тело статьи и стали
Тихой усталостью лишь, завершением дня.

И барабанят чьи-то чужие руки
Тексты под ноты, ярки они, как огонь.
Нет в них тепла, нет тайных слов - лишь звуки;
Образ измученный с точностью до микрон.

Не удивительный и никакой особый
День облетел. Крысит слепую тень
Вечер листвою, скрученной в тор, хрупкой,
И самокрутки на мокром асфальте. И лень…

Осень. Не время и не сезон, холодное утро.
Так и не стала миром чужая война,
Лишь в продолжение вновь барабанит как будто
В окна размытые ливня косая стена.

Лика, это не редакция. Это по мотивам, или авторский перевод на свой русский.
Сейчас проследим: что ушло и что появилось. Я чуть позже дам развернутый релиз. Сейчас занят.

Хорошо, буду ждать.

Стихо вчера вылилось такой нотой усталости, я правда очень из-за болезни слаб был, что я умудрился это слово дважды воткнуть в три строфы, это, конечно, непорядок. Но как прием усиления в поэтике — работает. И все стихо было такой медитацией сонно-обессилевшего мэна. А в Вашем тексте появились маршевые, выверенные и очень стройные ноты. Это яньская энергетика — дробление на стихи, знаки препинания, укладывание строк в ритмическую форму единого образца. Это формальная сторона, которая изменилась.
Теперь о смысловой.

1. Первое Ваше изменение связано с переносом значения усталости с "манны" на "слова". У меня "манна тихой усталостью тень пеленает дня". У Вас "Вбиты слова в тело статьи и стали Тихой усталостью лишь,". Такое смещение акцента с объекта внешнего мира (манна) на внутренний (вбитые слова) говорит о том, что новый автор погружен в мир заэкранный гораздо сильнее, чем его предшественник. И мне показалось, что "вбитые" слова не могут быть объектом усталости — уставший гвоздь, вряд ли.

2. После "вбитых слов" я прощаюсь с экраном, а Вы не можете с ним расстаться, так "чужие барабанящие руки" воруют у моего ветра звуки из наушника. Там барабанный ритм — это музыкальный фон, у Вас это фон вбивания слов. Тоже, наверное, немного разные ритмы. Музыка и копирайтинг. Про чужие руки умолчу, здесь Вы оказались на уровне Ванги. По умению совмещать вероятное и очевидное. Но опять же, это из Вашей проекции. У меня рук уже нет в тексте.

3. Вы убрали мои аллегории дня усталости "день сурка" и "чужую музыку в ушах". И получилось, что у лирического героя не тексты песен звучат внутри, а звуки клавиш, набивающих эти песни. Тогда пропадает смысл "ярких как огонь". Это ощущение внутреннее, когда слушаешь любимые мелодии, они иногда могут там глубоко внутри что-то поджигать, когда снаружи холодно и устал. В Вашем варианте, где Вы ушли от аудио-канала в сторону кинестетики (барабаны пальцев), это значение не прочитывается правильно.

4. Словосочетание в моем тексте "но без тепла без тайных слов" — не обозначает, что их там нет, это лишь указание на то, что прослушивание — пассивное, не вовлеченное, отстраненное, где в словах не ждешь и не ищешь свои какие-то осколки чувств и переживаний. У Вас все иначе: "Нет в них тепла, нет тайных слов — лишь звуки". Ну и в продолжение темы "измученный до микрон образ", это логично из Вашего прочтения. Но в моем случае речь шла о том, что музыка создает фон по касательной, легким движением нот и аранжировки, мотива, темпа, умея передать без конкретики образов атмосферу обычного неприметного дня.

5. Самокрутки в Вашем посыле получили самостоятельность. У меня это все же листва, которая последнее время отменила листопад в обычном виде. Листья просто горят, сворачиваются в козью ножку и падают.

7. И финальное — мотив этого горения у меня переносится в "чужую войну, не ставшую миром". Это вещи взаимосвязанные. Появившаяся для размерности "И лень.." неплохо вписывается в систему усталости. Но по факту, если даже в таком состоянии пишутся пусть не стихи, а тексты, то наверное здесь лени нет. Что-то другое. Вообще лень и болезнь не очень хорошо коррелируют, поскольку у болезни для нее есть непробиваемый аргумент - объективные сложности.

8. Финальная подводка с барабаном дождя в Вашей системе неплохо вписывается на уровне сквозного образа: ритмика, энергетика и органика формы стиха. Но мой финал о другом. Там эмоция не закрыта ничем. Как рана, которая не заживает...

Пункт 1: Ну блин, раскритиковали!) Я так старалась. Ну ладно. Просто не могу представить манну, которая пеленает день. Что это вообще такое? У меня только представляется снег, манка, короче что-то белое сыпется с неба, но для снега не подходит. У вас же там дождь.
А то что я написала означает, что текст написан и он переходит в усталость. То есть вот сделана работа, все закончилось и на меня например сваливается сразу что-то непонятное, какая то грусть усталость, что-то непонятное. Вот это я и написала. Ну может неправильно, спорить не буду.
Остальное я прочитала, потом буду осмысливать.
Короче я поняла, неправильный у меня стих. Ужас.
Спасибо, скопирую себе все это. На память.)

Ваш пример тоже красиво написан. Просто когда читаешь стихотворение ali_baba и ваше, представляются разные образы, по-разному воспринимаются оба стихотворения в общем. Ну и смыслы в текстах тоже отличаются.

Спасибо.

Это не критика в том смысле, в котором Вы употребили слово. О литературной критике не говорят —критикует, чтобы не смешивать понятие общеупотребительное и узкоспециальное. Говорят — анализирует. Я сопоставлял, и если Вы найдете хоть одно оценочное критическое определение, значит я и этого делать не умею.

О пеленках манн говорить не могу. Но такое есть, увы. И это не метафора, а опыт.

О "манне". Метафоричность, как Джоконда имеет право выбирать по какому из принципов расщепляться. Если брать визуальный — манна, снег, белая крупа, — то Вы правы, троп грешит неточностью. Но у манны из фразеологизма "манна небесная" есть и другие признаки, как явления высшего порядка, бессрочного дара, пища, данная в обход реальным законам. В этом значении рядом с такими же неосязаемостями как тень и усталость, метафора означает внутренний резонанс лирического героя. Хотя с точки зрения обычного человека метафора, конечно, не айс.

Ну с вашим разбором, ваше стихотворение стало более понятным. Вы может и заметили, что я его хотела упростить, привести к стандартной форме, гармонии, потому что, я не могу так, когда мне непонятно. Вот я его и сделала попроще, но теперь мне стало понятно, что вы задумали. А я некоторые моменты вообще изначально даже не уловила. Ну, конечно, получилось так, что я переборщила)) с упрощением)), даже внесла другой смысл, свой. Но мне так понравилось вдохновение вот это неуловимое, идея.
Красиво вы описали осенний день.

Читать это тоже труд. А дочитаться до изначалий — вообще титанический. Это же строка выливается быстро, а жизнь то живется дольше. А за ними именно часы и годы, за строками, опытом, даже за касательным. Я не сторонник теории, что нужно писать понятно. Мне ближе другое, нужно писать, что есть — внутри или снаружи. И если там гвалт, то не украшать его погремушками метафор, а если там нежность, найти только свои слова. Спасибо, что рискнули, но лучше этого не делать с другими авторами. Знаете, художники, у кого за душой, кроме искусства ничего нет, очень ревнивы к своим строчкам.
Да вы и сама знаете, как это, когда абразивом по живому. Я, конечно, мог бы тут понаписать про право читателя на самоопределение, но это было бы ложью. Читатель может предложить свое прочтение — в комментарии, рецензии, отклике, отзыве. И это тоже огромный труд понимания. Кроме того, если есть желание понять, а не прочитать свой вариант, и автор — рядом, может, лучше спросить? Я потому и от знаков отказался, и от общих схем, чтобы читатель мог прочесть только свое и взять, что созвучно.

Пишите свои, у Вас для этого и много тем, и много переживаний.

Согласна с вами.
Хорошо, больше не буду. Если художники ревнивы к своим строчкам, тогда зачем вообще что-то комментировать? Я вообще про рассказы говорю. Только хвалить, какое прекрасное произведение, а если что-то не нравится, то тогда нужно молчать.
Не, ну спросить, как спросить, будет глупо выглядеть тот, кто спрашивает. Не понял, значит, наверно, дурак, раз не понял.
Свои - я не умею.))
То что получается у меня - это какая-то фигня, зачем её выкладывать. Просто, когда я пишу, мне кажется, что это шедевр. А после того как напишут что-нибудь, оценят, то кажется, зачем я вообще это выложила, ведь действительно, на самом деле такая фигня.)). Я вообще уже пожалела, что выложила стихи свои. Не надо было. Ну уже не удалишь).

Если Вы не видите разницы между комментарием и редакцией, стоит ли обсуждать тему ревности. Комментарии составляют от написанного, допустим автором "Пиковой дамы", в тысячу раз больший объем, чем сами его произведения. И благодаря этим трудам прочтения, сегодня так шустро работает интернет. Комментарий не трогает первоисточник, а слово "редакция" себе может позволить только грамотный корректор по согласию с автором. Вы же не придете в Эрмитаж с палитрой дорисовывать малых голландцев, правда?

Проблемы с таким понятием, как частная территория и личное пространство очень часто ведут к непониманию даже самых близких людей. Для меня важно, например, что "Солярис" Тарковского Лем не принял из-за искажения. И здесь я на стороне, хотя стараюсь быть "над", на стороне Лема. Тарковский использовал тему космоса для продвижения своего таланта непонятого художника. У Лема были иные задачи, совсем противоположные. И эта позиция ближе. Не тяну на роль художника, просто объясняю, как это работает в мире искусства.

Да и..Я не жду ни прочтений, ни комментариев под своими текстами. Они просто живут своей жизнью. Если кто-то их понимает, мне радостно, если они кого-то раздражают, мне больно. Но все это внутри меня.

Лика, Вы переоцениваете свои возможности. Если спросить — глупо, то переделать под себя, еще глупее...

Свои. Ну почему же, Вы же уже писали, и кажется я читал, как мог. Не редактировал, а прочитывал. Не хвалил, не ругал, а анализировал текст, а не автора. Хвалят детей в школе, художников — понимают или нет.

Фигня..А я вот запомнил ваш про круговорот боли. Хотя, многие, отточенные и шедевральные стихи из памяти сбежали. Стихи это слепок времени, так глину или пластилин разминаешь, чтобы создать нечто: домик, чашку, зверя, — но иногда слепок без этих образов выглядит глубже и пронзительнее. Хотя со стороны скажут - фигня...Искусство перестало быть элитарным, но не отменило банальных законов, поэтому, в этом месте слабости, где хочется писать и понимаешь, что слаб, иногда рождается настоящее. Как предтеча, заготовка, аванс для длинного пути работы над словом и собой.

А я вот знаете, читаю то, что вы написали и увидела, что вы оказывается можете вполне обычным нормальным языком говорить. И вы знаете мне это гораздо больше нравится. Но от вас, так как вы постоянно изъясняетесь вычурно, вот сейчас все так понятно выглядит. Ну то есть это одновременно и странно и необычно от вас, и в то же время так просто и так понятно. Блин, вообще, класс.))

Это я сегодня мало новостей отрерайтил, поэтому еще не помер язык. Пару новостей и опять пойдет инояз. Да и болезнь, помогает оставаться собой, а не лингвистическим алгоритмом фильтров: Ильяхова, Баден-не-Бадена, тошнот и уников.

Ну, в эрмитаже, там можно только восхищаться. И рассуждать о том, что хотел изобразить, то есть показать и донести автор, есть же даже описания к картинам. Так же как и классики в произведениях, они не могут не нравиться. То есть такая книга в любом случае несёт что-то полезное, познавательное, чтобы что-то из неё почерпнуть.
А есть лёгкое чтение, например, не глубокое, но оно тоже бывает интересным, увлекательным, хотя не несёт в себе каких-то глубин.
Разбор стиха ваш мне очень понравился. Разбор этого стиха тоже.
Ну я тоже читаю ваши стихи здесь, ваши коротенькие произведения тоже. Всё, пойду кино досматривать и мне ещё 2 заказа делать. А уже скоро ночь. (у меня).

Делу - время, но и про потеху нельзя забывать. Уютного вечера. И необременительной работы.

** подмена

брошка луны мерзнет на черном небе
там бриллианты гениев пыль нетребовательных
мерно бредущих тропами с быта в сон
свет ее ломок битым стеклом бокалов
свадебных и прервавших случайно фатальный круг
спелой лозы и тайных интриг начала
сделавшего колизеем ручной язык

ты говорила тихо катая смыслы
между необходимостью и волной
лунным лучом вонзая иголок мысли
с добрым подтекстом ветра несущим боль

верить не верить глупо когда зависим
прошлым временем кровом и даже сном
брошка луны упала в колодец жизни
и не вернулась в небо лучом живым

битые стекла пахот земельный скрежет
что то еще растет в память ушедших лет
вымерзли розы и маргаритки
сирень осталась
прятать в пустом шкафу золотой стилет
писем написанных не тобой

**там в глубине

"Life is a sexually transmitted disease"
/The Oxford Dictionary of Quotations, 2004/

море
ты подо мной
никуда не делось
там в глубине
реет морской конек
звезды лежат теша колючек тело
мерной волной в водорослях и бог
он не нептун даже не просто отче
россыпь песка на гальке и тишина
пробует слушать шум затонувших палуб
помня титаник слабостью силы взял
холод белесой льдины и крен гольфстрима
время собрав на слезы платков и снов
здесь под штрихкод коры по весне березы
тихо ревут о том что навек ушло
заводь рисует круг и купает звезды
камень упал на дно подогнав волну
если на все смотреть как в кино серьезно
сердцу не хватит клети и ребер дуг
греть ледоходы дней и больных событий
у равнодуший есть золотой оскал
плыть в свою гавань не покоренных скал
мимо чужой беды оставляя лучшим
право на помощь тем кто болеть устал
жизнью не ставшей морем

** художественное
астрономический маляр едва взошел
и валики лучей вкатали в стены
оттенки где слабее где сильней
эфирных струн натянуты антенны
готовы принимать событий дня
слова фрактальных сумерек нирваны
военный обустроенный диван
окоп информативного огня
устал от пустословия и дна
где время пустотой играет в прятки
души от лиц
сознания от сна
и ветка освещенной утром прядкой
листвой порошит старую дорогу
ведущую не в даль а в глубину
привычно отбирая по пути
воспоминаний дорогих эклоги
свернуть с нее нельзя и обойти
но можно изменить немного
оставив маляру на память кисть
которую отняли боги
у каждого кто пробовал любить
не красоту теплом на блицах лиц
дождливый след у грязного порога
не выпуская птиц голодных слов

** в новой тишине

бархатный сезон приберегал нежное тепло для расставаний
скоро стайки листьев облетят оставляя голых веток раны
их на фоне неба рассмотрев словно корни света принимаешь
мраморных морщин скупой удел холод пустоты
так между днями робости ручей созвучий слов
с тонкой коркой льда уже не бьется
чудом понимать и принимать испытанья странного сиротства
от себя и своих прошлых бед у души ленивой путь один
дать протоку течь на стороне слышать как ушедшее тепло
над тобой зависимым смеется чьими то рождениями дней
без преодолений и запястий
занавес сезона бархатист стужи открывает двери настежь
слуги ветра быстро уведут прошлое из памяти в больное
у деревьев кольца нарастут год отдав сугробам и ненастьям
трудно заживает раны жгут если даже стены в старом доме
сна твоих неслышимых шагов в новой тишине не узнают

** детская литература

детства перепрятанный тайник
синопсисы книг хранит не помня
тонких мелочей из восприятий
если не захлопнулись страницы
там живые буквы и слова
прячутся от солнца и экрана
стоит их сейчас перечитать
потеряешь в прошлое дорожку

дым большого города горазд
светомаскировкой отражений
в фаворе ненужности скрываясь
черная русалочка плывет
по каналам дружбы
я пишу без знаков
если нужно
можно закавычить кое что
андерсен ехидно улыбнется
и уйдет корабликом на дно

** о ней

рассказывай мне о ней
я хочу знать ее не как своя а как душа чужая
/из одного репортажа/

закрыть глаза и камнем медлить вниз
хотя ты птица высшего полета
здесь учат быть но не помогут выжить
а этикет сильнее эшафота

рассыпаться крупой в минут песках
кому то отдавая и не помня
тепла вишневой шали на плече
поправленной заботливой рукой
не ставшей продолжением порыва
держать достоинство как пса на поводке
и принимать измены оберег
побочкой власти за желанье беспричинно
играть улыбками взрослеющих детей
забравших все
и время и пространство

не укорять и бережно весло
у лодки складывать у моря постоянства
обязанностей быть всегда живой
необходимой в меру сил доступной
как телефон спасения и боль
у одиночества где бронзовая ступка
толчет пыль власти безучастно и для всех
иголки взглядов пряча в мокрый силос
прогулкой конной отгоняя жажду мести
за то что ты одна а эти вместе

опять проснуться в день со дна поднять
вчерашний камень в сердце ледяное
и каждый шаг о ком то вспоминать
не зная где бы взглядом отогреть
своих тревог аллеи и сады
~
дорожки кончились у дома и у сгибов
долг волочет поденщица богов
и удивляется ты таинство постигла
что власть лица сильнее меда слов
и не указ ему ночнушка тела
и будет плакать дурочка любовь
что камень твой в потоке проглядела