Без надежды / #14 / KseniyaTrubnikova

Восемьдесят три процента всех дней в году начинаются одинаково: в точном повторении вчерашнего. Как и заканчиваются.
Скукоженные серые клерки, дитя вне часов, отсидев свои капсулы-рабочие-места, ладным полчищем покидают их, направляясь в место, названное домом.

И я в ночной рубашке сбегаю в мрачный свет. Улицы дребезжат, дребезжат; темное, словно вакуум, пространство не говорит и не отвечает, но завораживает.

Хорошо, что родители не ведают, как их пятилетний ребенок уходит гулять теменью. Хорошо, что некому им рассказать: только улицы – свидетель моего греха. Всегда говорили: опасно, но каждый раз, каждый день я слышу, как ночь шумит. Под ее необъятный гул и шепот спать невозможно, ноги отстукивают ритм на брусчатке улиц. С энергетикой низких окон, с каждым проезжим минивэном, с каждой подозрительной тенью деревьев я слушаю сказки. Все они о чем-то, и я не уверена, что запоминаю, просто внимаю им, вмаргиваюсь.

Иду через незнакомые фигуры, в каждом лице узнавая свое. Под конец не воспринимаю ничего, мою ноги тряпкой, заваливаюсь на белье со звездочками, засыпая сразу же.

О, видели бы они звезды.
Я видела.
Но так и не достала.

Клерка можно выгнать из жизни, но никто не выгонит клерка из тебя. Стадный инстинкт тянет к сородичам, даже если ты сменила жизнь.
В конце концов, их не убить никому. Ни звездам, ни времени.

Когтистая лапа, проводя по локонам, успокаивает вернувшуюся в свою клетку Джейн Отис.
Она говорила монстру затихнуть. И он с наслаждением повиновался ее приказу.