Перспектива / #2 / lenchi3

— Забавно, как сильно перспектива влияет на восприятие истории. Людям гораздо больше нравится слушать о себе. Например, если я расскажу, как выбрался на природу и встретился с тобой, думаю, тебе не слишком понравится...

Треск огня убаюкивал, рядом мерно покачивались сосны, с каждым наклоном разбавляя симфонию ночи тихим скрипом.

— Что-то холодно сегодня. Ничего, скоро разгорится. Так вот, другое дело — если я начну рассказывать эту же историю с твоей точки зрения. Не веришь? Ну вот, послушай...

"Затянувшийся аврал на работе наконец закончился и в первый же свободный выходной ты плюнула на все и махнула в лес за грибами. Тёплый августовский день, солнце светит, птички поют - идиллия. В одной руке ведёрко, в другой - небольшой ножик с синей ручкой. Ты неторопливо шагаешь от дерева к дереву, высматривая под ногами добычу. Не слишком пристально, ты же не за едой приехала, важен сам процесс. Мысли в голове не задерживаются, как будто боятся, что ты уцепишься за них своим вниманием; перетекают из одной в другую. И само время растворяется в этом потоке отпущенного на волю сознания".

Одна из теней прервала свой рассказ и потянулась к костру. Несколько деревяшек упали в огонь, и вверх устремился сноп искр, на миг разрезая полотно ночи.
— Когда-нибудь слышала, как кричат лисы? Жуть. Ладно, на чем я остановился?
"Время. Забывшись в этом блаженстве, ты совсем потеряла чувство времени. Но природа милосердна, она пробуждает тебя от этой дремоты пробившимися сквозь кроны деревьев лучами закатного солнца. Ты внимаешь её совету и поворачиваешь назад, но где-то в глубине вместе с тобой проснулась и тревога. Ты решаешь ускорить шаг, ведь бог его знает, как далеко ты успела отойти от машины, оставленной на раскатанной лесной дороге. “Откуда это беспокойство” — думаешь ты. Это же твое любимое грибное место, еще родители давным-давно приводили тебя сюда по несколько раз в год. Вот эта тропинка кажется знакомой... И тот поваленный ствол...
Но иглы тревоги все дальше поднимаются из подсознания и уже впиваются в твой разум. Часики всё тикают. Время, ещё недавно такое незначимое, ты чувствуешь кожей. Вот, отблески солнца видны только на верхушках обступивших тебя сосен, и теперь уже все кажется одновременно таким знакомым и таким чужим.
Телефон! Ты судорожно шаришь по карманам, до последнего отказываясь верить, что оставила его в машине. Ну да, ты же планировала погулять всего часок-другой и не хотела, чтобы тебя кто-то отвлекал. Ты силишься себя успокоить, напоминаешь себе, что уехала не так далеко от цивилизации. Если идти все время в одном направлении точно выйдешь к дороге. Но слова - это всего лишь слова. Что-то иррациональное внутри тебя берет верх, и через мгновение ты уже не жалея горла кричишь, зовёшь хоть кого-нибудь. Мгновение. Ты все кричишь. Ещё мгновение. Или целый час?
Время снова играет с тобой, как ленивый кот, дождавшийся, пока мышь сама прибежит к нему в лапы. В ответ на твой крик не раздаётся ничего, кроме поскрипывания качающихся сосен. Ветер гнёт их, завывает где-то над головой, но здесь, внизу, воздух становится всё плотнее. Сердце колотится, лёгкие работают на пределе. Ты берёшь паузу, чтобы отдышаться, бредешь не разбирая дороги. И снова зовёшь на помощь, а потом ещё раз и ещё раз. Но лучше бы ты и дальше слушала этот невыносимый скрип сосен и завывание ветра. Ответом на твои мольбы становится дикий вой, от которого переворачиваются внутренности. Остатки разума разлетаются как стая потревоженных летучих мышей, заполоняя весь твой мир жутким визгом. Ты бежишь, не разбирая дороги, спотыкаешься, встаёшь и снова бежишь. Опять этот крик. Он звучит отовсюду сразу. Но вот впереди что-то сверкнуло. Деревья расступились, яркий свет пробился между ними. Фонарик! Люди! Спасение!"

— Спасение... Хм.

Силуэт медленно поднялся, подошёл к сидящей у дерева девушке. Нож с синей ручкой торчал из её шеи.

— Было бы красиво, но эта история совсем не об этом.